Il y a quelques semaines, une femme m'a dit quelque chose qui m'est resté. Elle était assise en face de moi, élégante, soignée, l'air de quelqu'un qui gère. Et elle m'a dit, presque à voix basse : "Je me suis regardée dans un miroir la semaine dernière et je ne me suis pas reconnue. Pas physiquement. Juste... cette femme, ce n'était pas moi." Elle n'avait pas grossi. Elle n'avait pas vieilli brutalement. Elle s'était effacée. Progressivement, sans s'en rendre compte — à force